tag:blogger.com,1999:blog-23589227543928007662024-03-05T06:59:02.413-08:00Femme FataleMinha dose diária de whiskey e mistérioThe Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.comBlogger93125tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-48486808316277987622018-03-12T17:57:00.003-07:002018-03-12T17:57:37.748-07:00The boy version of meThe boy version of me drinks Blue Moon on the train. He is discreet and keeps to himself. To avoid awkwardness he gets lost in his playlists, choosing some old indie rock band as the soundtrack to his ride (he doesn't want to spend time choosing a band, so he just clicks on whatever starts with an A). He is not confident in his body, but he looks <i>good</i>. He knows glasses look good on him. His curly hair is long and wild, he trims it once in a while He doesn't try hard. He's just cool. People like him. He scrolls through his texts and smiles upon reading a message sent by the girl he loves. She warms his heart, but he doesn'tell her that often, keeping the joys of love for moments like these - when he's alone on the train. You can't tell if he's Jewish or Latino (or both), but you know he is reliable. The boy version of me.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-62593255146431420192018-03-12T17:46:00.002-07:002018-03-12T17:49:29.839-07:00One of those days<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-86c43bae-1cd1-43c1-05ae-4d51f7ef1866" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Today is one of those days</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Should i order food or kill myself</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">I don't know</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Suddenly this turned into an emo song</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">I wish i could write a haiku about</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Ordering food</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Or killing myself</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">While i wait for this pizza</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Maybe the elevator will break when i go downstairs to get it</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">But who wants to die in an elevator crash</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">So sad</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Every time i cross the street i wonder whether i died that day</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">When i got hit</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">I wonder</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Like george bailey</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">But maybe the opposite</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Although coming back year after year feels almost like that</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">A life which i'm not a part of</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Fuck it's hard not to fall back into clichés</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Sometimes it feels like hollywood has coined every single combination of words in the english language</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">And the more i write</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">The more i realize the insignificance of my middle class life</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">While i wait for my double cheese pizza to arrive</span></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Or something else, who knows</span></span></span></div>
The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-35042582746323033512015-01-15T23:00:00.001-08:002015-01-15T23:00:25.623-08:00[ ]
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">My heads full of I wonder I wonder if if I
do it if I don't and there's my baby smiling at me and I know I can and I
wonder if I wonder if we could fly and be and live and sing he knows me mine my
heart can rest and I can breathe and his warmth oh his warmth is just so you
know so ahhhh and there he is smiling at me and I just know and he knows and I
don't know but that I'm sure he embraces me so tenderly like no one ever did
and his nostalgic hugs bring me back to when I knew I was loved and protected
you win some and lose some and I don't want to lose this game this man this
friend this lover this this this or that or what I lost one love I can't lose
the other who says sex can't be artistic I think it can it's just as fulfilling
when he kisses me in the middle of the night and I feel like I know everything's
gonna be alright but is it I wonder can't help to wonder everything has to be
alright because my mother said it would be but she's just a human being after
all isn't she so how does she know what gives mothers special powers to know
that everything's gonna be alright it's funny cause I don't see other people's
moms as moms, just my own but somehow my baby makes it feel like it will be
alright although he doesn't know himself I wonder if I wonder if I have it in
me to not fuck it up.</span></div>
The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-76619773809041821232014-09-17T22:56:00.001-07:002014-09-17T22:56:57.537-07:00A vaca<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://oberdan.cinetecamilano.it/oberdan/wp-content/uploads/2013/07/amarcord-460x230.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://oberdan.cinetecamilano.it/oberdan/wp-content/uploads/2013/07/amarcord-460x230.jpg" height="160" width="320" /></a></div>
A gorda, nojenta. Uma verruga no nariz, bigode por fazer, cabelo queimado pela chapinha da manhã. Ela dança pela rua balançando suas tetas enormes e as esfregando na cara dos homens baixinhos abotoados até o pescoço que por ali passam. Ela entra no cabeleireiro e começa a morder as unhas enquanto espera a manicure. Faz o pé enquanto lê Caras, tentando se entreter com a vida das estrelas. Ilha de Caras. Ilha das Caras. Caras lavadas pela blusa da mulher das tetas grandes. Quanta fertilidade! Quanta felicidade! Rebolando seu bundão, ela vai fazer supermercado. Sardinha, picles e tudo o que fede e dá mau hálito. Amostra grátis? Oba! Pega mais cinco e bota na bolsa para comer depois. Talvez um agora. E mais um. Ai chega, tô de dieta. O bundão passa de corredor em corredor, com as tetas avisando na frente. As coxas batendo uma na outra e o suor escorrendo entre as pernas. Que delícia, que mulher. Impaciente, limpando o suor da testa e esperando a fila andar. Pode passar na frente não, mocinha. Eu tava aqui primeiro! Atravessou a rua focada no seu carrinho pequeno que não comporta seu bundão. Ou, pelo menos, tentou atravessar. O taxista estava reclamando da política que é mais importante que a vida de uma gordona nojenta. Nojenta no asfalto ensangüentado [sim, com trema]. Nojenta, fedida, gorda, gostosa. Pena que não conseguiu comer as outras três amostrar grátis.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-30344070547841626042014-03-30T03:12:00.001-07:002014-03-30T03:12:38.390-07:00Algumas reflexões sobre meu teatro1. Nós somos os artistas. Nós que temos a responsabilidade de mudar o mundo.<br />
2. Considerando que a arte tem uma influência importantíssima em todos os estereótipos, morais e ideais que nós temos em nossa vida, precisamos fazer arte que reflete o que nós queremos ver no mundo.<br />
3. Se nos adaptarmos à indústria do dinheiro, nunca vamos conseguir mudar a realidade.<br />
4. Se nós não sonharmos pela sociedade, quem sonhará?<br />
5. Como atores, nós precisamos interpretar seres humanos. Não raças, gêneros ou idades.<br />
6. Cada homem tem um pouco de mulher em si, cada negro tem um pouco de branco. Ninguém deve ter a obrigação de carregar em si o que seus antepassados fizeram.<br />
7. Os filmes são audio e imagem. O teatro é o corpo.<br />
8. No teatro, você pode fazer sua plateia acreditar no que quiser mesmo que não esteja lá. No cinema, eles precisam ver.<br />
9. Se o cinema é rico em imagens e sons, o teatro deve ser pobre. - Grotowski<br />
10. O trabalho do ator não é criar emoções, mas sim situações que causam emoções na plateia.<br />
11. O teatro deve atingir uma plateia não-específica e deve discutir assuntos relevantes para grupos sociais completamente opostos. - Brecht<br />
12. A plateia ideal será composta de pessoas de todas as classes econômicas, todos os sub-grupos sociais.<br />
13. O teatro deve ser acessível para todos esses grupos.<br />
14. Portanto, o teatro deve criar a necessidade para plateia assistir (e, com sorte, pagar) uma peça teatral.<br />
15. As maiores obras teatrais já escritas são famosas porque ainda têm relevância política e social nos dias de hoje e por isso devem ser preservadas e revisitadas.<br />
16. Porém, novas peças devem ser escritas pois os dias de hoje são diferentes dos dias anteriores.<br />
17. Novos trabalhos não devem ignorar o passado da dramaturgia e sim incorporá-lo.<br />
18. Uma boa peça teatral pode ser explicada para uma criança.<br />
19. Uma boa peça teatral dividirá a plateia: alguns irão amar, outros irão odiar. Qualquer peça que crie indiferença ou unanimidade não vale a pena.<br />
20. O ensino e treinamento das artes é essencial para todas as pessoas e a falta de encorajamento para as artes é o que está matando a humanidade das pessoas.<br />
21. Devemos começar a mudança de algum lugar, por menor que seja. Esse lugar deve ser as escolas, faculdades, grupos e clubes.<br />
22. A colaboração é essencial para o teatro.<br />
23. Colaborações de longo prazo são mais beneficiais para os atores, história e plateia, pois há um laço de confiança e compreensão entre os artistas.<br />
24. O teatro conta histórias da humanidade, sejam elas falsas ou verdadeiras (as histórias que contamos são as que criamos de qualquer forma).<br />
25. O teatro é faz-de-conta, é um jogo de crianças e deve ser tratado como tal. - Theatre du Soleil<br />
26. Qualquer tentativa de tornar a arte um objeto de valor cultural, intelectual ou monetário destrói o propósito da arte.<br />
27. Qualquer peça teatral cujos conceitos sobrepõem a história está fadada a viver no mundo dos "intelectuais".<br />
28. Análises intelectuais de arte são magníficas e divertidas, mas se não estiverem lado-a-lado com análises emocionais, são completamente dispensáveis.<br />
29. Os atores são os pastores dos sonhos. Teatro é um ginásio para a alma.<br />
30. Teatro é jogo. Busque sempre o teatro, não o "ator".<br />
31. Sempre tente fazer seu parceiro de cena se saír bem.<br />
32. Se você não ver as coisas, a plateia também não verá.<br />
33. Esteja 100% presente e aberto a tudo.<br />
34. Respeite o espaço teatral. O palco é sagrado. A plateia é sagrada.<br />
35. No teatro, há sempre alguém que está indo assistir uma peça pela primeira vez e alguém que vai pela última vez. - Eve Doe Bruce<br />
36. Os atores devem sempre se ajudar, mesmo se esse não for o papel deles. Se alguém acerta, ele mostra o caminho. Se alguém erra, ele mostra a pedra no meio do caminho.<br />
37. Risk. Fail. Risk again. Fail better.<br />
38. Seja rigoroso, não permita pequenos erros/desleixos.<br />
39. Quando acreditamos, as coisas acontecem.<br />
40. Parte do trabalho do ator é observar as pessoas. O ator que não sabe o mundo que vive e as pessoas que o habitam é um ator burro.<br />
41. A língua do teatro é uma língua internacional. Não importa em que língua a peça é falada, se o humano está presente, a magia acontece.<br />
42. Como não sabemos o futuro, sempre faça o melhor teatro que você pode fazer hoje. - Gisela Cardenas<br />
43. É tudo sobre fé e sexo.<br />
44. Não há certo ou errado. Não há opostos.<br />
45. O ator empresta seu corpo para a alma da personagem.<br />
46. O objetivo da personagem nunca vem da cabeça e sim do coração.<br />
47. O corpo é o principal instrumento do ator, portanto deve ser tratado com extrema cautela.<br />
48. Arrisque sua vida pela sua arte.<br />
49. O TEATRO DEVE SER GENEROSO.<br />
50. O maior pecado capital do teatro é ser chato e maçante. - Caca Rosset<br />
51. Você deve garantir ao espectador que larga sua TV, seu smartphone, etc que vale a pena deixar tudo isso e ir ao teatro.<br />
52. O teatro é uma reserva ecológica de encontros humanos.<br />
53. O teatro é o presente.<br />
54. O bom teatro é o que consegue se comunicar além do intelecto, das palavras e do sensorial. É aquele que vai do inconsciente do ator para o inconsciente do espectador.<br />
55. O teatro é um ritual primitivo e antigo.<br />
56. O teatro é um ritual que é recriado noite após noite.<br />
57. Teatro é, portanto, religioso.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-75497619912306053262013-11-06T23:11:00.002-08:002015-01-15T23:01:22.921-08:00Com amor, seu stalker<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtSPlZZQpj6MjjCxvgwtCTMxC7WHi_efX3N7EGTVBXLY3Effzju7GZOGfLWCnJ5c2SF32L-PbakKB7AwtK1rKSFtEJnmyybM8TM8Pp-cy-EJLo6WAck8StxGOsqUdGjjNJY8iv4A-FNI/s1600/Natural+Born+Killers.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtSPlZZQpj6MjjCxvgwtCTMxC7WHi_efX3N7EGTVBXLY3Effzju7GZOGfLWCnJ5c2SF32L-PbakKB7AwtK1rKSFtEJnmyybM8TM8Pp-cy-EJLo6WAck8StxGOsqUdGjjNJY8iv4A-FNI/s320/Natural+Born+Killers.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<br />
Eu sou um ímã de homens estranhos. Os "creeps", "freaks", ou como você quiser chamá-los. Já tive minha cota de stalkers e obcecados na vida, mas infelizmente nenhum que seja sutil e cortejador o suficiente para me seduzir. Por isso decidi fazer uma lista com as coisas mais estranhas que me foram ditas por tais homens (tenha em mente que nenhum desses são ou já foram íntimos de mim e a maioria das frases foi escrita em redes sociais):<br />
<br />
<b>7.</b> <span class="null">"</span><span class="null">Tinha algo na sua expressão que era
muito verdadeira, não sei explicar. Foi algo que realmente me fascinou..
Por isso preciso dizer que você é foda. Espero que possamos sim
conversar numa próxima chance."</span><br />
<br />
<span class="null"><b>6. </b>"Você tem olhos de assassina." (Essa na verdade foi bem legal)</span><br />
<br />
<span class="null"><span class="null"><b>5.</b> "Então...viajando, novas experiências....você gostaria de fazer um à três?"</span></span><br />
<span class="null"><span class="null"> </span> </span><br />
<span class="null"><b>4.</b> </span><span class="null">"A gente podia dar as mãos e se pegar." </span><br />
<br />
<span class="null"><b>3.</b> </span><span class="null"><span class="null">"Acho que eu posso ir no teu quarto te visitar haha." (Dita por um menino que disse saber onde é meu dormitório)</span> </span><br />
<br />
<span class="null"><b>2.</b> </span><span class="null">"Eu queria estar dentro de você agora, bem aqui [foto de uma sinagoga]." </span><br />
<br />
<b>1.</b> "<span class="null">Desde que te conheci, tenho retido o desejo que
sinto. Te acho atraente, física e mentalmente, por isso gostaria de te
tocar e provar de você também."</span>The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-14660566869252733312013-09-30T21:40:00.001-07:002013-09-30T21:43:11.673-07:00Tai ChiIn the waterless green pool in the middle of<br />
the room, sounds and breath, eventual moans of pain.<br />
Each day has a new song,<br />
today was the song of the psycho killers<br />
that follow you through shady hallways.<br />
Sometimes I think "What is Judi Dench doing?"<br />
My arms hurt, but they are floating<br />
in the waterless green pool in the middle of<br />
the room. No one respects the limits of the pool.<br />
They run, they get too close, they cross it, they walk on it.<br />
My legs hurt just like my arms hurt, but more.<br />
I don't understand what is happening to
me,<br />
how can I be in two places at the same time?<br />
How am I supposed to wake up and sleep again?The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-67779520815495625592013-08-15T21:35:00.001-07:002013-08-15T21:35:43.605-07:00Acting is like sex1. You can't make yourself feel something. Let go.<br />
2. "You either do it and don't talk about it or talk about it and don't do it." - H. Bogart<br />
3. You need a good partner<br />
4. It makes you feel free and wild<br />
5. You need to find out what turns you on<br />
6. It often culminates in an out-of-body experience<br />
7. It has to build up<br />
8. You have to get dirtyThe Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-32907629280349312442013-08-15T21:21:00.000-07:002013-08-15T21:21:03.792-07:00Bernard Pivot's "Inside the Actors Studio" Questionnaire<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX1TK9BDZp423OytCYDH3Ee7bXKbv5rCzhNgDmCkdjF6SBNFMdvxshjWXUo0JH8BWsoiXDxN30VHGDSEE0PD12VIosowHGJdlcmbcjYW-Ypt-RmdX05a5jwLw6rAQWZlFpO9K0iksSUUA/s1600/tumblr_lfzwxfdnfK1qd96hso1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX1TK9BDZp423OytCYDH3Ee7bXKbv5rCzhNgDmCkdjF6SBNFMdvxshjWXUo0JH8BWsoiXDxN30VHGDSEE0PD12VIosowHGJdlcmbcjYW-Ypt-RmdX05a5jwLw6rAQWZlFpO9K0iksSUUA/s320/tumblr_lfzwxfdnfK1qd96hso1_500.jpg" width="320" /></a></div>
<b>1. What is your favorite word?</b><br />
<br />
Sehnsucht <br />
<br />
<b>2. What is your least favorite word?</b><br />
<br />
Inapt <br />
<br />
<b>3. What turns you on?</b><br />
<br />
Rawness/Wildness<br />
<br />
<b>4. What turns you off?</b><br />
<br />
High society <br />
<br />
<b>5. What sound or noise do you love?</b><br />
<br />
Howling<br />
<br />
<b>6. What sound or noise do you hate?</b><br />
<br />
"Little" constant noises: nails on the table, humming, water, people singing when they have earphones on, etc <br />
<br />
<b>7. What is your favorite curse word?</b><br />
<br />
Cocksucker <br />
<b><br /></b>
<b>8. What profession other than your own would you like to attempt?</b><br />
<br />
Opera singer/Archaeologist/Private detective in the 20's<br />
<br />
<b>9. What profession would you not like to attempt?</b><br />
<br />
Engineer/Model/Adman<br />
<br />
<b>10. If heaven exists, what would you like to hear God say when you arrive at the pearly gates?</b><br />
<br />
"Hemingway's waiting for you right over there with a glass of whiskey."The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-88060146995044804432013-08-01T19:56:00.002-07:002013-08-01T19:56:53.078-07:00A Morte de Segunda Mão<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/67317249/large.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="159" src="http://data.whicdn.com/images/67317249/large.png" width="320" /></a></div>
Para prestar faculdades de teatro no exterior, normalmente é necessário preparar quatro monólogos, dois clássicos e dois contemporâneos. Escolhi um monólogo da Lady Percy de "<i>Henry IV - Part II</i>" em que ela fala sobre o marido falecido com seu sogro. "Mas você fala dele como se não o tivesse perdido", dizia minha professora. "Não sei como é perder alguém", respondo. Nunca perdeu avós? Não. Bisavós? Já, mas era pequena demais para lembrar. Bichos de estimação? Apenas um, mas passou rápido. Pertences de valor? Nada que eu era muito apegada. "Nunca nem terminou um namoro?" "Não".<br />
<br />
De fato, sempre tive muita sorte. Meus avós estão em perfeita saúde (apesar da minha avó sempre vir com o papo de "Quando eu morrer..." na conversa) e nunca experienciei nenhuma perda impactante. O máximo de uma experiência de perda que eu tive foi quando eu fui assaltada e levaram caderninhos preciosos que continham meus pensamentos e desenhos. Só. Mas como transformar a pequena dor da perda de cadernos para a dor da perda de um marido? Pior ainda que nunca nem tive um namorado sério na vida.<br />
<br />
Continuei praticando meu monólogo, mas minha professora continuava falando a mesma coisa. Mesmo usando minha imaginação, sentia que eu não tinha "bagagem de vida" o suficiente para achar aquele tipo de dor. Eu nunca tive medo de morrer. Tenho um fascínio pela morte/vida após a morte, mas não medo. Sempre tive medo que minha família, meus amigos, morressem antes de mim. Eu sei que esse é meu maior medo e, talvez por isso, seja tão difícil abrir essa caixa de Pandora. Eu tenho tanto medo disso, que convenci a mim mesma há muitos anos que vou morrer antes deles. Ou seja, assim nem existe a possibilidade de sofrer uma perda. Ótimo. Quer dizer, não tão ótimo, porque meu monólogo continuava saindo uma merda.<br />
<br />
Hoje fui no enterro do pai de uma amiga minha. Um homem relativamente jovem, da idade dos meus pais. Fui achando que estava lá para ser forte para ela. Fui sem nem conhecer direito o falecido. Quando saíram carregando o caixão, eu gelei. Da cabeça aos pés. Parece até meio clichê, agora que estou lendo, mas é verdade. Eu olhei para aquele caixão e vi todos os membros da minha família, inclusive eu, ali dentro. Eu olhei pra minha amiga e me dei conta de que o pai dela simplesmente não ia estar mais lá. Ela não iria vê-lo no fim de semana. Ela não iria mais ir no cinema com ele. Nem passar o próximo dia dos pais almoçando com ele. Ele sumiu. Se foi.<br />
<br />
Naquele momento eu fiquei com medo de morrer. Medo de me colocarem numa caixa apertada e me botarem embaixo da terra. Eu não posso, sou claustrofóbica! Como vão me deixar lá por anos?<br />
<br />
Mas o que me chocou mais foi a possibilidade de que a qualquer hora, eu posso passar pela mesma coisa. Posso brigar feio com meu pai um dia e não tê-lo mais no dia seguinte. E por alguns momentos, eu senti como se tivesse perdido uma parte de mim. Eu fiquei emocionada como se fosse meu próprio pai sendo enterrado. Eu mal conhecia o pai da minha amiga, mas tinha algo de errado, algo não estava mais lá. E mesmo depois que fomos para a casa dela tentar animá-la, faltava alguma coisa. Tinha um buraco, um vazio. Como se fosse uma linha do tempo de almoços, festas, formaturas e todas essas coisas que poderiam existir, mas agora não vão mais.<br />
<br />
Acho que a morte (para os que ficam vivos) é isso, afinal. Uma esquina em que é obrigatório virar.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-73933881804826612932013-04-22T00:38:00.001-07:002013-04-22T00:39:08.468-07:00Três Tigres Extremos - uma análise de "Um Bonde Chamado Desejo"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7TPOnK7COtKdoGKpFAIyvggN4TsAOYZ9vgOwqpRj3gr1DYGDLup8W94pxr58gehhiSZ-WmDtCiAdA3VsyJ6M0nLD7YqR25RnJhYUvyK5ue9hrxJm-HiRQ3JDKSOxHrl1pieOzJgDFrmU/s1600/812street.prom_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7TPOnK7COtKdoGKpFAIyvggN4TsAOYZ9vgOwqpRj3gr1DYGDLup8W94pxr58gehhiSZ-WmDtCiAdA3VsyJ6M0nLD7YqR25RnJhYUvyK5ue9hrxJm-HiRQ3JDKSOxHrl1pieOzJgDFrmU/s320/812street.prom_.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
"Na primeira vez que ouvi Streetcar, a impressão não era de que continha frases de efeito ou 'poesia', mas de que a língua fluía da alma. A alma de um escritor, uma voz única quase miraculosamente envolvia o palco. Mas impressionantemente, o discurso de cada personagem parecia ao mesmo tempo especificamente deles, eles pareciam livres para declarar seus egos contraditórios ao invés de ficarem presos à necessidade de contar a história da peça." Esse é o relato do dramaturgo Arthur Miller em relação à primeira produção de <i>A Streetcar Named Desire</i> em 1947.<br />
<br />
O autor, Tennessee Williams (1911-1983), era notório por sua peça de grande sucesso <i>The Glass Menagerie (1944)</i>. Crescendo em uma família opressiva com uma irmã que foi lobotomizada e sendo homossexual assumido, suas peças costumavam tratar de assuntos considerados tabu para a sociedade da época (e até hoje), como doenças mentais, abuso sexual, o desejo sexual da mulher, o papel da mulher na família, machismo, entre outros. Entre suas obras mais famosas estão: <i>Summer and Smoke (1948), The Rose Tattoo (1951), Cat on a Hot Tin Roof (1955), Suddenly Last Summer (1958), Sweet Bird of Youth (1959), The Night of the Iguana (1961)</i>, entre outras. Porém sua peça a mais famosa talvez seja <i>Streetcar Named Desire (1947)</i>, que teve a primeira montagem em Nova York dirigida pelo célebre Elia Kazan e lançou a carreira do então jovem Marlon Brando. A dupla seguiu com a história em 1952 para o cinema, juntando Vivien Leigh (de <i>Gone With the Wind (1939)</i> ) ao elenco.<br />
<br />
A história começa com Blanche DuBois, uma mulher bem vestida de trinta anos, que desce do bonde chamado Desejo (que realmente existia) no pequeno bairro de Campos Elísios no meio do French Quarter em New Orleans. O lugar é onde residem moradores de classe baixa e o berço do blues e do jazz da Louisiana. Após entrar na casa de sua irmã, Blanche bebe discretamente um copo de whisky enquanto espera Stella voltar. As irmãs são reunidas e Blanche pede para ficar na casa de Stella, que aceita, porém a situação não é totalmente agradável para Blanche: a casa só tem dois cômodos, uma espécie de cozinha com sofá-cama e um quarto, separados apenas por uma cortina. Blanche conta que se demitiu de seu emprego como professora e por algum motivo mal-explicado, acabou perdendo a posse da propriedade da família, a <i>plantation</i> Belle Reve. Então chega Stanely, o marido de Stella, que é um homem bruto, com ótimo físico e "polaco", como é chamado pelas duas mulheres. O primeiro encontro de Stanley com Blanche acontece enquanto Stella está no banheiro e já é altamente perceptível que essas duas personalidades vão colidir, com uma mistura de tensão sexual e briga pelo poder sob Stella. A peça continua com a convivência dos três nessa casa com dois cômodos, com a presença de Mitch, um amigo de Stanley que irá cortejar Blanche, e do passado da mesma, que é mais obscuro do que percebemos no começo da história.<br />
<br />
<b>Mitologia grega</b><br />
<br />
Tennessee Williams era um amante da mitologia grega e pode-se dizer que todas suas peças tem alguma referência aos deuses gregos e suas histórias. Aqui, a referência mais clara é a dos Campos Elísios, o último lugar de repouso para as almas dos heróis e homens virtuosos. Porém, <i>Streetcar</i> inteiro pode ser interpretado como uma "batalha de deuses", de personalidades.<br />
<br />
Stanley é visto como o deus Dionísio, o deus do vinho, da fertilidade e do teatro. Dionísio (ou Baco) é mais conhecido pela lenda grega das Bacantes, que conta que o deus volta a Tebes, o local onde nasceu, onde pune as mulheres pelo povo não acreditar que ele é um deus. As mulheres de Tebes são de certa forma enfeitiçadas por Dionísio e são inconsequentes por estarem sob seu encanto, causando tragédia na cidade. Além das Bacantes que são mulheres que seguem ele para onde ele for. Isso se relaciona a Stanley pelo fato dele ser um homem extremamente sedutor e poderoso em relação às mulheres a sua volta. Um bom exemplo disso é o fato que mesmo depois de bater em Stella quando está bêbado, ela sempre volta para ele.<br />
<br />
Stella é vista como Ártemis, a deusa dos animais e das virgens. Uma guerreira, Ártemis é a imagem da mulher independente, que não precisa nem de um homem e está sempre ajudando os animais, que são indefesos em relação aos humanos. Para mim, Stella é um dos personagens mais interessantes, apesar do fato de que na maior parte das produções, ela é deixada um pouco de lado. Stella é uma mulher forte, que tomou suas próprias decisões e saiu de Belle Reve para ir atrás do homem que amava, apesar dele ser pobre e "comum". Stella quer ajudar sua irmã e as pessoas a sua volta a qualquer custo e tem uma bondade inata.<br />
<br />
Blanche talvez seja a mais enigmática de todas, podendo ser vista como um pouco dos dois deuses acima e também como Orfeu, que diz a lenda, tocava canções maravilhosas que encantava a todos, até perder seu grande amor Eurídice, e se isolar da sociedade inconsolável cantando suas canções até ser destruído por um grupo de mênades.<br />
<br />
<b>A música</b><br />
<br />
Qualquer um que já ouviu falar de New Orleans sabe que a música é uma importante parte da história da cidade. Em Streetcar isso não é diferente. Williams acreditava em um teatro que misturasse as outras artes, e nos anos 40 não é de se impressionar que o cinema o atraísse tanto. A música nessa peça é constante e quase não se tem um momento de silêncio, o que causa um efeito de "trilha sonora" de filme. A sensação é de que os personagens nunca estão sozinhos e de que tem sempre coisas acontecendo ao redor. A maior parte das músicas são jazz e blues, que são rítmos sensuais, tristes e até mesmo agitados. Porém em algumas partes especiais há uma rubrica que diz "toca a <i>Varsouviana</i>". A <i>Varsouviana</i> é uma polka e toca na peça toda vez que Blanche lembra do seu passado, especialmente do seu ex-marido que se matou, pois era a música que tocava no baile quando isso aconteceu. Começa a ficar mais frequente mais ao fim da peça e indica a loucura de Blanche progredindo. Algo interessante de se pensar é o fato de que a polka é uma música típica polonesa e, como sabemos, Stanley tem ascendência polonesa. Talvez exista uma relação entre Stanley "dominar" a cabeça de Blanche e a frequencia com que a <i>Varsouviana</i> toca.<br />
<br />
<b>O Sul dos Estados Unidos e a "Southern Belle"</b><br />
<br />
Para mim, Blanche representa o fim de uma geração do sul dos Estados Unidos. Até a Segunda Guerra Mundial, ainda existia os resquícios de uma geração de donos de <i>plantations</i>, que perderam grande parte de suas terras (e todos os seus escravos) com a Guerra de Secessão. Essa classe social extinta era o mais próximo de uma realeza que os Estados Unidos já tiveram, e todos moravam em casas enormes, as terras eram passadas de pai para filho, as mulheres eram bem vestidas (<i>Southern Belles</i>) e tinham casamentos arranjados com homens ricos, etc.<br />
<br />
Os DuBois são uma família com esses ideais que foi perdendo seu prestígio e condição econômica e social. Uma das filhas, Stella, fez algo que começava a ser mais comum na época, mas ainda era mal visto: casou-se por amor e fugiu desse meio. A outra filha, Blanche, continuou com esse sonho de ter uma vida ideal. Porém, a realidade foi mudando e decaindo e, cega à nova realidade, Blanche ainda tinha o desejo de viver entre festas, pérolas e peles de raposa, em um mundo onde os homens são <i>gentlemen</i> e as mulheres são damas, totalmente o contrário de sua condição atual e da vida em New Orleans. Sua famosa frase: "<i>Eu não quero realismo, eu quero magia</i>" descreve perfeitamente seus objetivos (assim como a música que ela cantarola no chuveiro, "<i>Paper Moon</i>").<br />
<br />
Não é de se espantar que com esse "baque de realidade", Blanche goste de ouvir músicas românticas e sempre ficar fora da luz (para esconder sua verdadeira idade) e que carregue peles falsas e coroas de bijuteria. A peça inteira ela tenta reviver uma época que já não existe mais e um sonho que ela não pode ter.<br />
<br />
<b>O sexo e as mulheres</b><br />
<br />
O grande tema da peça, na minha opinião, é o sexo em suas variadas facetas, mas principalmente o desejo sexual feminino.<br />
<br />
A sociedade da época era altamente opressora e era inaceitável que uma mulher admitisse sentir desejo sexual, especialmente se fosse em relação a alguém que ela não estava casada. Uma mulher de 30 anos já era considerada velha, e se não estivesse casada, era provável que nunca se casasse. Nesse contexto temos Blanche, uma mulher "de família" que era muito bonita e foi casada uma vez quando era jovem com um garoto que se revelou homossexual e se matou por causa disso. Com o passar dos anos, ela foi tendo encontros "secretos" com homens em um hotel chamado Flamingo e eventualmente teve um caso com um aluno seu, o que resultou na sua expulsão da escola e em muitos rumores sendo espalhados a seu respeito na sua cidade, Laurel. As razões que levaram-na a levar uma vida promíscua podem ser muitas, mas na minha interpretação, a maior razão é o medo (talvez inconsciente) de estar ficando velha e de parar de se sentir desejada pelos homens por causa disso e sua eterna carência.<br />
<br />
As duas irmãs são pessoas altamente libidinosas, porém sua atitude e julgamento em relação ao próprio desejo são bem diferentes. Aliás, a própria palavra "desejo" toma diferentes significados durante a peça. Stella dá-se muito bem com isso e aparentemente não tem pudores. Está casada com um homem "macho" e com uma força sexual e atrativa muito fortes e deixa o espectador até questionando se o sexo não é o principal motivo pelo qual ela sempre volta para Stanley, mesmo com ele abusando dela e sendo rude. Isso pode ser visto na notória cena em que Stanley bate em Stella, ela foge com Blanche para o apartamento de cima, ele desesperado vai atrás dela e grita o famoso "<i>Stella! Stella!</i>" e ela volta para ele. Blanche vai atrás da irmã, vê os dois fazendo sexo e volta para o apartamento da vizinha. No dia seguinte, Blanche e Stella discutem enquanto Stella está na cama depois de uma noite intensa, e a primeira tenta convencer a irmã de que ela está numa situação horrível e que precisa ir embora e Stella responde que "Eu não estou em nenhuma situação da qual eu queira cair fora." Mesmo assim, Blanche não entende a atração cega da irmã por Stanley, e ocorre um dos diálogos mais significativos, simbólicos, metafóricos e poéticos da peça:<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>STELLA - Mas existem coisas que acontecem entre um homem e uma mulher no escuro...que meio que fazem tudo o mais parecer...sem importância.</i><br />
<i> BLANCHE - Você está falando é de desejo animal...e só...Desejo!...nome daquele bonde desconjuntado, barulhento, o nome daquele ferro-velho que passa sacolejando pelo French Quarter, subindo uma ruela estreita e descendo outra...</i><br />
<i>STELLA - E você nunca andou nesse bonde?</i><br />
<i>BLANCHE - Ele me trouxe aqui...onde não me querem e onde tenho vergonha de estar...</i></blockquote>
<br />
Apesar de parecer pudica, Blanche também é um ser muito sexual, como podemos ver nas interações dela com Mitch e com o menino jornaleiro e até com Stanley. A vida inteira Blanche tentou esconder essa sua faceta. A vida secreta e promíscua que vivia em Laurel é um exemplo disso, além do fato "discreto" dela beber escondido sempre que pode. Até chegar em New Orleans, ela tinha certeza que mantinha isso sob controle, que podia "se dividir" em dois: uma era a Blanche perfeita e de boa índole, que aparece durante a luz do dia e para a maioria das pessoas. A Blanche que precisa de amor e cuidados, que busca o que a sociedade tem de melhor; a outra é a Blanche da noite, que sai com muitos homens e pode fazer o que bem entender. Essa Blanche também usa o sexo como meio de conseguir o amor e a atenção que ela tanto necessita. Quando chega na casa de Stella, tudo isso muda, pois encontra uma coisa que vai fazer a "Blanche perfeita" balançar: Stalney.<br />
<br />
<b>Stanley versus Blanche</b><br />
<br />
O aspecto mais interessante da história, na minha opinião é a batalha travada entre Stanley e Blanche. Com uma primeira leitura superficial, parece que os dois se odeiam e vão lutar até a morte. De fato, os dois vão lutar até a morte de um ou de outro, e o que torna isso tão suculento é que, em ótimas montagens, você consegue sentir que a Blanche tem grandes chances de ganhar. A luta é tão intensa, que o final não pode acabar de outro jeito sem ser trágico. Tennessee Williams disse que <i>"Blanche é um tigre. Tigres extremos são destruídos, não derrotados."</i><br />
<br />
O que a primeira vista parece ódio e empatia dos dois lados, com uma leitura mais atenta se revela muito mais do que isso. Como já desenvolvi acima, os dois podem ser considerados deuses, dois poderes muito fortes que vão bater de frente. Stanley é o animal fora da jaula, o homem másculo que não liga pra nada, forte, bonito, sensual, beberrão e com uma intensa força sexual. Blanche tem a mesma energia (é até beberrona que nem Stanley!), mas dentro da jaula. Ela se apresenta como um animalzinho indefeso que precisa dos cuidados de outros. Desde o começo há uma tensão sexual forte entre os dois, e eles se irritam um com o outro por acharem que são completos opostos, mas na verdade é por serem muito parecidos. Identificando muito de si em Stanley e mal conseguindo conter o desejo, Blanche começa a não ter escapatória de seu "verdadeiro eu". Stanley é o que Blanche sempre quis, mas nunca poderia admitir para si mesma, pois vai contra tudo o que ela foi treinada para querer.<br />
<br />
Dizem que amor e ódio são duas caras da mesma moeda e, se amor leva a uma relação intensa, ódio também. A batalha dos dois culmina em uma das cenas mais polêmicas de todos os tempos. Stella está no hospital pois está dando à luz e Stanley volta para casa para encontrar uma Blanche à beira de um ataque de nervos, fantasiada com suas ilusões depois que qualquer esperança na realidade já havia lhe abandonado. Ele diz que vai vestir o pijama de seda que só veste em ocasiões especiais, como sua noite de núpcias, e que quando ligarem avisando que seu filho havia nascido, ele rasgaria o pijama e acenaria como uma bandeira. Os dois estão sozinhos em casa. Stanley confronta Blanche com todas as suas mentiras e ela tem a oportunidade de fugir, mas não foge. Ele se põe entre ela e a porta, falando que se ela quer ir embora, pode ir. Ela está totalmente indefesa. Ele sorri e diz "Mas, pensando bem...até que pode não ser má ideia...interferir..." Ela o ameaça com uma garrafa, ele duvida que ela o machuque e pula em direção a ela gritando "Tigre...tigre! Larga esse gargalo! A gente tinha esse encontro marcado desde o início!". As rubricas para o fim da cena são:<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Ela geme. O gargalo quebrado cai no chão. Ela cai de joelhos. Ele a pega no colo, uma figura inerte e a leva para a cama. Ouve-se a todo volume o trompete, intenso, sensual, apaixonado, e a bateria que tocam no Four Deuces.</i></blockquote>
<br />
A cena é polêmica porque dá a entender que Blanche foi estuprada por Stanley. Williams não deixa isso totalmente claro, mas é a opção mais plausível. Porém, as questões que ficam são: foi realmente um estupro? Será que a Blanche não queria isso "desde o começo", como botou Stanley? Será que o que ela mais queria não era ser tomada de um jeito animalesco? Por que será que ela não fugiu?<br />
<br />
Seja como for, essa é a gota final na batalha interna de Blanche, que acaba destruída e "louca", como meio de negação da realidade. Aliás, não é a única que nega a realidade. Quando questionada por sua vizinha sobre a decisão de considerar Blanche louca e interná-la, Stella diz "Eu não poderia acreditar na história dela e continuar vivendo com Stanley." No fim, Blanche é levada por um médico e uma enfermeira para o hospício, onde solta sua famosa frase "Eu sempre dependi da bondade de estranhos."<br />
<br />
<b>Curiosidade:</b> realmente existiram os bondes "Desejo" e "Cemitério" em New Orleans.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-20757887544790501502013-04-04T23:28:00.001-07:002013-04-04T23:28:30.521-07:00Outono<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhExaPKh1JUM-U94ByYI5OiA5ndJq3ZqZdjZhYgoY64bBcmBha2XYK3J1RoFvfcEEKRujYPQxPZ7kDrEr93wXXLp3AFvExxC8ptAMhyphenhyphenujRUJiMAMOBqyla0r6H98bpm52Z86kwTM0Muog8/s1600/580191_550635598290120_541443793_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhExaPKh1JUM-U94ByYI5OiA5ndJq3ZqZdjZhYgoY64bBcmBha2XYK3J1RoFvfcEEKRujYPQxPZ7kDrEr93wXXLp3AFvExxC8ptAMhyphenhyphenujRUJiMAMOBqyla0r6H98bpm52Z86kwTM0Muog8/s320/580191_550635598290120_541443793_n.jpg" width="313" /></a></div>
<br />
Sábado que vem. Não nesse no próximo. Dia treze de abril. É um dia que acontece todos os anos. Alguns dizem que é dia do beijo. Pessoalmente, nunca fui beijada nesse dia. Alguns anos esse dia cai no meio da semana. Alguns anos ele cai na páscoa. Tem anos que ele cai numa sexta feira e todo mundo comenta que dá azar.<br />
<br />
Todo ano nesse dia eu almoço com alguém e janto com outro alguém. No dia seguinte ou alguns dias depois, encontro mais alguéns. Mas não esse ano. Esse ano não tem alguéns para ver. Eu escolhi não ver ninguéns. Esse ano ele vai passar em branco, como se fosse hoje ou amanhã. Como é pra ser.<br />
<br />
...<br />
<br />
Talvez eu só esteja escrevendo isso pra chamar atenção. Pra sentirem pena de mim. Que escroto. Nunca pensei que fosse chegar nesse nível de egocentrismo. O fato é que eu queria que lembrassem do meu aniversário sem ser por Facebook. E que na verdade eu prefiro não ver ninguém pra evitar lembrar da pessoa que não vai estar lá.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-68356491399974906212013-03-23T20:44:00.002-07:002013-03-23T20:44:34.705-07:00Amigos virtuais<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/4663296/tumblr_lawu6x9sj61qesp50o1_500_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://data.whicdn.com/images/4663296/tumblr_lawu6x9sj61qesp50o1_500_large.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Amigos virtuais<br />
Irreais<br />
Comemoram quando veem suas atualizações<br />
Curtem<br />
Te dão os parabéns<br />
Te contam segredos por mensagens<br />
Secretas<br />
E soam mais misteriosos do que realmente são.<br />
<br />
Amigos irreais<br />
Virtuais<br />
Não querem saber como você está<br />
Não te tiram de casa<br />
Não te veem quando precisa<br />
Por mensagens<br />
Secretas<br />
Te traem pelas suas costas<br />
<br />
Amizades virtuais<br />
Irracionais<br />
Acabam com um botão de "deletar"<br />
Se eu excluísse minha vida virtual<br />
Eu não teria mais amigos.<br />
Não é mesmo? The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-33888213399280575962013-03-22T13:41:00.000-07:002013-03-22T13:42:21.760-07:00:)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1MBsWIbg0CkkRXjlInzzM2LNfUu6cruedJ0jW9ecV3CjJOOxk7yoba0LfZWPH-S1LJwmAuWUUfGs-MWFE8FJGW4MUTCT_EUvKSmEXlfrSAjxN_Wq_OY7mFGl2dJJ8Z4JOxFaAP4s5iQ/s1600/581768_633617686655454_551495036_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1MBsWIbg0CkkRXjlInzzM2LNfUu6cruedJ0jW9ecV3CjJOOxk7yoba0LfZWPH-S1LJwmAuWUUfGs-MWFE8FJGW4MUTCT_EUvKSmEXlfrSAjxN_Wq_OY7mFGl2dJJ8Z4JOxFaAP4s5iQ/s400/581768_633617686655454_551495036_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-41787344933500826422013-03-15T22:35:00.002-07:002013-03-17T23:25:26.872-07:00Dionísio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/11921762/tumblr_lnngwkwYPG1qawe3vo1_500_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="http://data.whicdn.com/images/11921762/tumblr_lnngwkwYPG1qawe3vo1_500_large.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Nossos olhos inevitavelmente se encontraram. Não durou muito. Talvez alguns segundos. O suficiente para eu transferir toda mágoa e ódio que sentia e para saber que nunca mais o veria de novo. E nunca mais falaria com ele. Após esses poucos segundos ele fingiu que não tinha me visto e que não me conhecia e eu virei a cara. Não sei o que ele sente em relação a mim. Vergonha, talvez. Mágoa. Saudades, quem sabe? Seja o que for, ele nunca admitiria nem para si mesmo.<br />
<br />
Ele já foi um homem muito bonito, charmoso. Hoje em dia é velho demais para ser adolescente, crianção demais para ser adulto. Não sei se seu charme se foi por influências externas ou porque ele já não me encanta mais. Ele já não me encanta mais. Aquele corpo que me era tão desejável, tão atraente, tão carinhoso e indomável agora não passa de um cidadão. <br />
<br />
O amor e o ódio sempre foram igualmente poderosos entre nós dois. Durante muito tempo, achei que o amor conseguia ganhar do ódio. Hoje, o jogo mudou. E nem as memórias salvam mais.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-40954848065778859912013-02-26T21:01:00.001-08:002013-02-26T21:03:56.208-08:00Um Cigarro<style>
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</style> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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"Talvez...talvez não era pra ser. (<i>Ela acende um cigarro e dá uma longa tragada em silêncio</i>) Talvez não fosse meu lugar. Talvez fosse só um sonho, como diria meu pai. Não sei.<br />
<br />
Penso que sou uma daquelas pessoas com potencial que nunca conseguem sair da cidadezinha do interior, sabe? Que cresce, casa com o namorado do colégio, engravida e fica na mesma cidadezinha pro resto da vida. Aquelas mulheres que sabem inglês, são muito inteligentes, mas foram obrigadas a ficar na mesma cidadezinha que não oferece nada pra elas. Tirando leite da vaca, cuidando do marido e das crianças... (<i>Longa tragada</i>)<br />
<br />
Zeus é um sádico. Quanto mais eu tento, mais longe eu fico da minha meta. É como se ele sentisse um prazer danado em dar o doce pra criança e depois tirar. E aí depois botar na boca, mascar e cuspir de volta na cara da criança. (<i>Bate as cinzas, que estão quase caindo</i>)<br />
<br />
Às vezes eu acho que nunca vou ser o suficiente. Eu sou sempre boa, mas não "tão boa a ponto de..." que seja. Sou boa companhia, mas não tão boa a ponto de ser namorada. Sou boa artista, mas não tão boa a ponto de me destacar. Sou boa amiga, mas não tão boa a ponto de ser a melhor. Sou boa filha, mas não tão boa a ponto de ser a preferida. Sou boa, não sou ótima. Sou medíocre. (<i>Longa tragada</i>)<br />
<br />
Sempre tive vergonha de admitir isso, mas quando eu era criança eu achava que estava destinada pra algo enorme. Eu achei que tinha nascido pra ser uma voz ouvida por todos. Eu não queria mudar o mundo, nem nada, mas achava que seria grande. Que seria um nome de peso. Famosa, <i>if you will</i>.<br />
<br />
Eu tinha esse devaneio recorrente de que um dia eu ia voltar pra minha escola numa reunião de vinte anos de formados e todos aqueles que pisaram em mim a vida inteira chorariam de inveja e seriam velhos, gordos e carecas e com empregos horríveis e deprimentes. (<i>Apaga o cigarro</i>) Acho que no fim vai ser o contrário, né?"The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-84649402465303014312013-02-18T19:48:00.002-08:002013-02-27T09:29:36.432-08:00Cowboy Mouth<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyxgmFk7Y6oYFCNmccP5_e2jf136xu8FQ66B70micrsQ0fK_vb3qB8n2dLFKaN3Vtm7zrH2FX9lPa_GJ8fKJVwiWLMYXfEaon4SsXpsGxtzpT1A-ruuqDozxQhbpb6whRXtZbwYJULmwA/s1600/cowboy_mouth.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyxgmFk7Y6oYFCNmccP5_e2jf136xu8FQ66B70micrsQ0fK_vb3qB8n2dLFKaN3Vtm7zrH2FX9lPa_GJ8fKJVwiWLMYXfEaon4SsXpsGxtzpT1A-ruuqDozxQhbpb6whRXtZbwYJULmwA/s320/cowboy_mouth.jpg" width="204" /></a></div>
"Você é tão...foda. Você é um cara muito foda. Eu queria ter te conhecido quando eu era pequena. Não muito pequena, mas naquela fase que você começa a descobrir as coisas, sabe? Quando eu quebrava pedrinhas pra ver o brilho que tinha dentro...Na primeira vez que coloquei meu dedo dentro de mim e senti prazer...Eu ia te levar pra esse esconderijo muito foda que eu tinha, que eu fiz uma cachoeira com pneus e tal. E minha própria cabana! A gente podia tirar a roupa e eu ia olhar pro teu pinto e você ia me mostrar o quão longe você conseguia mijar.<br />
<br />
Eu aposto que você teria me protegido. Todo mundo sempre me fodia! Quer saber? Uma vez eu fiz uma peça. E eu tava muito feliz que eu tava numa peça, porque eu achava que teatro era só pra gente bonita e eu tinha meu tapa-olho escroto e aquelas porras de metal pra corrigir meu pé de pato. Era o "Patinho Feio" e eu curtia muito isso por causa do final feliz e tal. E eu era o Patinho Feio! E eu tinha que vestir uma fantasia rasgada e...ouvir bosta de todo mundo, mas eu não ligava, porque no final eu ia ser o Cisne e tal.<br />
<br />
Mas sabe o que eles fizeram, Slim? No final da peça eu tinha que me ajoelhar no palco e cobrir minha cara com um pano preto, e essa garota linda loira maravilhosa com um vestido de balé branco surgia atrás de mim como Cisne. Foi uma bosta. Eu nunca consegui ser a porra do Cisne! Eu fiz tudo, eu paguei todas as dívidas e aí surge a bailarina Cathy como uma estrela cadente. E no final, todos os pais ficaram falando de como ela tava bonita.<br />
<br />
Eu corri pro meu esconderijo e chorei, e chorei...Os filhos-da-puta...Eu queria te conhecer naquela época. Aposto que você teria me protegido."<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Projeto da semana: traduzir "Cowboy Mouth", de Sam Shepard e Patti Smith.</i><br />
<br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>PERSONAGENS:</i></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>CAVALE: uma garota que parece um corvo, vestida de preto esfarrapado.</i></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>SLIM: um gato que parece um coiote, vestido de vermelho imundo.</i></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>Os dois estão acabados pra caralho.</i></span><br />
<br />
<i><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">HOMEM LAGOSTA</span>
</i>The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-1709724618107512212013-02-13T21:52:00.002-08:002013-02-18T19:43:13.561-08:00Eles Dizem Que Voltei Abrasileirada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.riomate.com/wp-content/uploads/2010/08/carmen-miranda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.riomate.com/wp-content/uploads/2010/08/carmen-miranda.jpg" width="249" /></a></div>
<br />
"That's so exotic!" they say. "That's so exotic!" - as if I had been taken out of my natural environment and dragged here chained to a boat. There is nothing exotic about being Brazilian. No: we don't ride monkeys, no: we don't play soccer all day long, no: we don't walk around topless or in a bikini. Fruit hats? Nope, we don't use them either. There is no definition of "being Brazilian". Some of us live in cities exactly like New York, others live in cities that resemble L.A., some live in farms and beaches and mountains and small towns, exactly like everyone else in the world. Not all of us live in favelas. We work, drink beer, gamble, drive cars and blow our noses. Some of us are Christians, Jews, Buddhists. Some of us are vegetarians, vegans, allergic to seafood. Some of our kids are too spoiled, others are too poor. Some of our teens are hipsters, others are punks. We have whores and gays and racists and drug addicts. We have streets, alleys and avenues. We have Friends, Two and a Half Men and Big Bang Theory.<br />
<br />
What is "exotic" supposed to mean, anyway? Wild? Weird? Gross? Or maybe it's just me. Maybe when I reveal that I'm Brazilian and people are expecting hot brunettes with big boobs and they see a petit Polish-looking chick instead, they can't find any other adjectives. It's like saying someone's hair is beautiful, because you don't want to call them ugly. Like Sonya would say.<br />
<br />
I wonder how someone who lives in a country with rednecks and white supremacists, Republicans, hippies, Mexicans, Apaches, instant celebrities and obese people don't think their own culture is "exotic". Maybe they didn't even know Brazil existed.<br />
<br />
I'm tired of stereotypes. Just because I like getting naked, doesn't mean everyone in Brazil also does. Also, I don't own bikinis. I can't samba. And by the way, fuck yeah my accent is funny, but at least I speak your language fluently. I'm not touchy-feely, nor do I fuck every guy that comes around. I am not nice. And I don't care that you know Ronaldinho's name, if you don't have anything interesting to say about him, don't even mention. No, I don't know Pelé in person. And I also don't know your friend José Silva that lives in São Paulo. It has 114000000 inhabitants for chrissake!<br />
<br />
One last note: if we ever meet, don't tell me that Rio is better than São Paulo. I'll bite your head off.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-79330281256076829012013-01-31T23:04:00.000-08:002013-01-31T23:04:43.465-08:00Fobia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/50769003/394778_522691341084546_1822454003_n_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://data.whicdn.com/images/50769003/394778_522691341084546_1822454003_n_large.jpg" width="242" /></a></div>
<br />
Eu tenho medo de perseguição<br />
De ser assassinada por um estranho<br />
De manequins<br />
De palhaço<br />
De gente que eu amo morrer antes de mim<br />
De rotina <br />
De anorexia<br />
De vingança<br />
De carma<br />
De morrer de inanição<br />
De ter que desistir dos meus sonhos<br />
De muita gente<br />
De skinhead<br />
De pisar em uma aranha descalça<br />
De ter aranhas na privada<br />
De ter que amputar um membro<br />
De ser estuprada<br />
De quebrarem meu nariz<br />
De acabar tendo que virar publicitária<br />
Ou modelo<br />
Ou engenheira<br />
De obesidade<br />
De furacão<br />
De terremoto<br />
De morrer afogada <br />
Do palhaço do Poltergeist<br />
Das gêmeas do Iluminado<br />
De descobrir que alguém lê meus pensamentos<br />
De falar merda<br />
De fazer merda<br />
De me apaixonar<br />
E de escolher um canalha<br />
De compromisso<br />
De família<br />
De guerra civil<br />
De gente correndo muito rápido<br />
De ameaça com arma<br />
De jogar jogo de medo<br />
De filme de terror<br />
De ficar muito doente<br />
De perfurarem meus olhos<br />
De ter que tomar antidepressivo<br />
Ou qualquer remédio<br />
De ser presa<br />
De não conseguir me controlar<br />
De assassinar alguém<br />
De ter instintos canibais<br />
De ser incompreendida<br />
De virar esquizofrênica<br />
De ter câncer no cérebro<br />
De ter um derrame<br />
De ter que depender de alguém<br />
De fazer as decisões erradas<br />
De me arrepender<br />
De nunca descobrir porque as coisas são como são<br />
De ser insignificante<br />
De não deixar uma marca pra trás<br />
De descobrir que não tem nada depois da morte <br />
<br />
Now, Freud me. The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-70321940007743884212013-01-31T22:48:00.001-08:002013-01-31T22:48:13.877-08:00Blue bird<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/22818978/birdcage_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="http://data.whicdn.com/images/22818978/birdcage_large.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Das janelas<br />
Dos olhos<br />
Do querer estar do outro lado<br />
Da passagem impedida por um vidro<br />
<br />
Pássaro bate<br />
Quebra asa, quebra cabeça, quebra bico<br />
Passarinho indefeso<br />
Queria estar do outro lado<br />
<br />
A natureza diz para cuidar, dar água<br />
Ele diz que não tem jeito<br />
A gente sabe que não tem jeito<br />
A gente quer cuidar mesmo assim<br />
<br />
Ele pega o pássaro e anda para bem longe<br />
Bem longe para ninguém ver<br />
Pássaro mártir<br />
Homem mártir<br />
<br />
Ele quer se provar para si<br />
Ou para os outros?<br />
Ele tem coragem<br />
Mártir<br />
<br />
Tira sua bota<br />
Coloca o pássaro no chão<br />
Não sei como foi feito<br />
"Mas foi para o melhor"The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-61164410432527099352013-01-14T23:01:00.001-08:002013-01-14T23:01:40.858-08:00A Girl and a Gun<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxRmO9Xp0ycTWS3_NG1Tr1jZ5CHhvQ6n7AzEj279a5FgNZissPjgnZtq_U0rbZ8QVU8v2I5NI3fMxq_lt-25sHd90eBzYiKPi_PEKC9fn24ua5oypsTocSLjjx5bQ3fceqY-wJ5llst-s/s1600-h/OgAAAJQLEvadbyPbMOkHjOCsPrkzGZp1zZQx9nuJIBhyl88ZNb6iJcxR-2bCWsel41i3Lx6Q1f-gFkSW7pxziQUTn4UAm1T1UBzcp9Whec81gbqic6QdznWROz0Z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxRmO9Xp0ycTWS3_NG1Tr1jZ5CHhvQ6n7AzEj279a5FgNZissPjgnZtq_U0rbZ8QVU8v2I5NI3fMxq_lt-25sHd90eBzYiKPi_PEKC9fn24ua5oypsTocSLjjx5bQ3fceqY-wJ5llst-s/s320/OgAAAJQLEvadbyPbMOkHjOCsPrkzGZp1zZQx9nuJIBhyl88ZNb6iJcxR-2bCWsel41i3Lx6Q1f-gFkSW7pxziQUTn4UAm1T1UBzcp9Whec81gbqic6QdznWROz0Z.jpg" /></a></div>
The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-11701590213368455282013-01-10T07:14:00.001-08:002013-01-10T07:14:27.582-08:00Sampã terra da garoa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/1020332/tumblr_kt5wsbD1Bq1qa30v2o1_500_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://data.whicdn.com/images/1020332/tumblr_kt5wsbD1Bq1qa30v2o1_500_large.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
São Paulo me deprime. É uma cidade cheia de coisas para fazer, cheia de gente diferente, cheia de oportunidades. Digam o que quiserem. São Paulo me deprime. O preço de suas comidas tira minha fome; Seus ônibus sempre cheios, sujos e complicados tiram minha vontade de saír; Seus protestos me dão vontade de ser politicamente incorreta; Suas pessoas, sempre deprimidas e estressadas, me fazem perder a esperança de que um dia eu possa viver sem terapia.<br />
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Não me conformo que a maioria dos meus conhecidos, e eu inclusive, só sabe reclamar. Essa é a base dos assuntos: "Nossa, meu dia foi uma merda" ou "Estou de saco cheio de [insira qualquer coisa estúpida aqui]" ou até mesmo o mais "ousado", "Você viu que babaca o(a) [insira nome aqui]! Ele(a) anda pegando [insira outro nome aqui]." Não sei porque só conseguimos puxar assunto por meio da reclamação. Reclamar do governo, do preço do ônibus, do tempo, da falta de feriados, da violência, da polícia e, é claro, do trânsito. Por incrível que pareça até discutir "cultura" já me deixa cansada ultimamente. Quero menos discussão e mais ação. O pessoal de São Paulo fala muito e faz pouco.<br />
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E os jovens de São Paulo? Ser parte da contra-cultura virou modinha de uns três anos para cá. Não é mais dançar funk, vestir vestidos curtos e ser loira que te faz popular. Agora você precisa ouvir bandas <i>indies</i> do interior da Suécia, assistir todos os filmes do Godard, andar de alpargatas, raspar metade do cabelo, fumar Camel, ter um iPhone e tirar fotos com o instagram (de preferência em que você saia todo acabado, se esfregando nas amiguinhas e com um cigarro na mão), ir em baladas <i>underground</i> encher a cara de pó e assim fazer o chamado "alpinismo social". Os jovens de São Paulo <i>hipsterizam</i> os <i>hipsters</i>. <br />
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Em 2013 quero saír de São Paulo. Antes que seja tarde demais.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-53391590619914090502013-01-02T13:56:00.001-08:002013-01-02T13:56:36.236-08:00Três anos de Femme Fatale ou Risk. Fail. Risk again.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/22484596/2_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="http://data.whicdn.com/images/22484596/2_large.jpg" width="320" /></a></div>
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Hoje o blog comemora três anos! Nunca achei que conseguisse manter um blog por três anos. Faz tempo que não escrevo direito, mas mesmo assim, três anos é um récorde para alguém que não consegue nem manter o mesmo corte de cabelo por mais de seis meses.<br />
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Acho que é raro eu escrever da minha vida pessoal aqui. Não gosto muito, me sinto invadida, pois não sei quem lê. Gosto desse anonimato de leitores, apesar que vez ou outra amigos de amigos meus comentam "Nossa, eu adoro seu blog" ou coisa do tipo, o que <i>creep me out</i> pra caramba. Mas essa é uma ocasião especial e um ano novo inspirador.<br />
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Quando comecei o blog estava no começo de um dos melhores anos da minha vida e já na reta final da minha vida escolar, o colegial. Sempre gostei muito de cinema e sempre será minha grande paixão. Mas eu estava interessada em estudar isso, em escrever sobre as coisas que eu pensava sobre os filmes, porque não dá para conversar com um DVD. Minha vida girava em torno de filmes e eles eram minha "válvula de escape" do mundo real, que era uma grande merda.<br />
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Porém, do outro lado da balança, eu sempre fui apaixonada por fazer teatro. Eu cresci no palco, pois sou filha de bailarina. E o teatro está na minha vida desde criança. Quando eu tinha uns 9 anos, comecei a achar que queria ser atriz. Naquela época, eu era mais influenciada pelos filmes e pelo friozinho na barriga que dá antes de entrar no palco do que por uma experiência concreta. Quando comecei a fazer aulas de teatro e percebi que havia muita gente melhor do que eu, esse virou meu segredo. Eu tinha vergonha de dizer que queria ser atriz, por medo de rirem de mim e falarem que eu sou péssima. Mas eu continuei adorando cinema e um dia me toquei que talvez minha vocação fosse dirigir filmes. Nessa época, eu era influenciada por algumas pessoas experientes da área, o desejo do "poder" e até um pouco de feminismo.<br />
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Logo comecei a entrar em cursos de cinema, dirigir e tudo mais. Era ótimo. É ótimo. Eu adoro isso. Mas não sentia tanto tesão quanto estar no palco, no presente, com medo de errar. Eu gosto de errar.<br />
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O segundo ano foi um difícil, com apenas um post aqui. Meu ano de decisões, meu ano de finalizações. Citando Paula Vogel em sua peça "How I Learned To Drive": "I am very old, very cynical of the world, and I know it all. In short, I am seventeen years old." ("Eu sou muito velha, muito cínica do mundo e eu sei de tudo. Em suma, eu tenho dezessete anos.") Eu era assim. Eu sabia de tudo. Ninguém podia me questionar ou me ensinar mais nada. Eu tinha um plano de 10 anos para minha vida que incluía uma faculdade em Berlim, uma pós, um trabalho como diretora de cinema, ganhar o Urso de Ouro, Palma de Ouro, Globo de Ouro e tudo mais. Desnecessário dizer que, quando o primeiro item da minha lista caiu, os outros foram por água abaixo. Meu pé voltou ao chão.<br />
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Ano passado foi o ano de revisões. O que eu realmente queria da vida, o que eu realmente precisava no momento. E das fontes mais inesperadas, meu caminho foi sendo traçado, mês por mês, pedacinho por pedacinho. Foi um ótimo ano, apesar de ter um começo complicado. Eu comecei a aprender coisas que nunca esperava aprender. E vi que, afinal, a menina de 9 anos poderia estar certa. E que talvez seja uma ideia absurda, mas sempre tem tempo pra fazer outras coisas. Eu gosto de errar.<br />
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Quando eu fui para Connecticut, minha escola de teatro tinha um lema. "Risk. Fail. Risk again." Eu gostaria de fechar esse post com a minha versão do lema: "Risk. Fail. Risk again. Fail better."The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-18305384731338096362012-12-29T15:01:00.001-08:002012-12-29T15:03:07.275-08:00Resoluções de ano novo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://data.whicdn.com/images/46124160/386221_4432955750364_2123633404_n_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://data.whicdn.com/images/46124160/386221_4432955750364_2123633404_n_large.jpg" width="271" /></a></div>
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E lá estávamos, todos sentados nas cadeiras brancas de plástico. As meninas com vestidos chiques, os meninos bem arrumados (na medida do possível). Os professores vestindo as suas personalidades. Pais orgulhosos segurando câmeras e filmadoras. Eu usava preto em protesto à demissão do meu professor de filosofia. Não me lembro quem sentava do meu lado, acho que não eram meus amigos. Alguns discursos bestas, apresentações de crianças tocando violinos desafinadamente (Por quê!?), um fracassado fazendo stand-up com piadas que a maioria dos pais mandou por e-mail. Piadas sobre ir na balada, Porto Seguro, fazer festas em casa, ir mal na escola e coisas do tipo. Nada que eu pudesse relacionar com a minha vida. Minha mãe mandou piadas também, mas eram tão unicamente minhas que não foram escolhidas. Quase ninguém daquele terceiro colegial levava bronca por voltar para casa às 7 horas da manhã depois de uma noitada na rua Augusta. Ou por não querer saír de casa e ficar vendo filmes o dia inteiro. Ou por nunca trazer amigos em casa.<br />
Depois do sofrimento de ouvir esse suposto comediante falar um monte de merda por meia hora, os professores cantaram algumas músicas para nós. Foi divertido. Depois vários discursos de alunos, pais, etc. Não lembro o que eram, não deveriam ser relevantes. Finalmente, a entrega dos diplomas. O meu demorou um pouco para chegar, quem me entregou foi a professora de inglês. Estava num embrulho azul com outras coisas dentro, como uma camiseta com o nome de todos da série e um livro da Lygia Bojunga Nunes. Abri o tubo para encontrar dentro um pedaço de papel escrito algo nas linhas de "Um cerificado de amizade para a vida toda". Grande droga. Olhei em volta e vi as pessoas que tinham sido meus colegas por três anos. Alguns haviam passado de ano "direto", outros pegado recuperação, o menino que bombou estava ausente. Alguns já tinham se matriculado na faculdade, outros no cursinho, a maioria ainda aguardava a lista da Fuvest. Alguns namoravam, outros não tinham nem tido seu primeiro beijo. Alguns tinham até emprego garantido, outros não tinham a menor ideia do que queriam fazer da vida e por isso tinham prestado ciências sociais. E eu, com meu vestido preto, não tinha a menor ideia do que iria me acontecer. Se eu soubesse naquele dia o que o ano seguinte me aguardava, acho que eu estaria muito mais feliz e tentaria não odiar todo mundo. Mas naquele momento a única coisa que eu pensava era que dali há alguns dias eu iria para a praia comemorar o ano novo com alguns amigos e precisava fazer minhas malas.The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2358922754392800766.post-17001283429834483382012-12-29T13:32:00.000-08:002012-12-29T13:45:29.290-08:00"Todd in the Wilderness" - monólogo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/6/6f/Heubach_red_deer_head.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/6/6f/Heubach_red_deer_head.jpg" width="285" /></a></div>
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Durante meu tempo fora, escrevi uma peça de um ato chamada "Todd in the Wilderness". Por razões pessoais, prefiro não postá-la na integridade, porém aqui está um monólogo da personagem Nastazja, uma imigrante polonesa de 40 anos falando com Todd, o "filho"/cão/escravo sexual dela.<br />
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<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Courier New"; mso-ansi-language: EN-US;">"Oh my poor
baby...I am getting old, you know? And your father isn't getting any younger.
He spends the days in that damn university, while I hide from the world in this
fucking house. I can only go out once or twice a year. Otherwise I stay here, drinking
my fucking vodka and smoking my fucking cigarettes...You are full of vitality
and life. So many years ahead of you. It makes me jealous.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
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<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Courier New"; mso-ansi-language: EN-US;">It makes
me so jealous I want to spoil you! Especially because your father gives you all
his attention. He spends all of his free time with you. I, on the other hand,
have to wait until fall break to go out with him. I've become boring to his
eyes. I'm old.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
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<span lang="EN-US" style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">He loves you so much. He doesn't love me. I want someone to love me. To
take care of me. To desire me, to possess me, to fuck me like I'm goddamn Mata
Hari...That's all I want. It's not asking for much, is it?"</span>
The Profane Angelhttp://www.blogger.com/profile/16462156969556650701noreply@blogger.com1